Parábolas e Fragmentos

The End

2011-02-17T03:06:00.000Z

Vou mudar de casa de letras e de palavras soltas, vou mudar de lugar. Este fica aqui tatuado para sempre. Um carimbo na pele que visitarei sempre. Um ponto de partida para uma largada em viagens e aventuras, alegrias e mágoas. Vou procurar outro. Vou encontrar outro para arrumar outras tantas e vou deixar que me encontrem, se quiserem...

Heartbeats

2010-07-29T11:30:00.007+01:00

Impressões

2010-07-28T12:30:00.002+01:00

Em breves segundos, são mil fragmentos - feitos de gordas gotas de litro - que cortam furiosas diagonais como se não houvesse tempo a perder. Caem como quando choro. Devagar e tristes, riscam toscos traços sem sentido. Estranhos e magnéticos são-me vagamente familiares. Perco-me no contratempo e nada mais me move.

Terei passado?

2010-07-28T11:16:00.003+01:00

Releio-me e já não me lembro. Há coisas que vivi que não me parecem minhas. Sabem a sonho, a não real. Sabem a passado e já não estou tão certo que as tenha vivido. Estão ao longe, no limiar da verdade e da fantasia. Sei que são minhas mas já não as sinto...

Um arzinho de sua graça...

2010-07-22T12:04:00.001+01:00

... dou, mas a medo, com a sensação de que já não sei ou de que me posso me ter esquecido. Sem a segurança de sentir desmesuradamente. Dou porque sim.

(...)

2010-03-11T02:44:00.005Z

...!

Desta teve mesmo de ser...

2010-02-25T12:24:00.001Z

São 3 da manhã. Meto as chaves à porta de casa e sou surpreendido por dois meliantes com o intuito de incorrer num furto agravado. Dou mais ou menos conta do assunto. Entre gritos de indignação e palavrões bem assustadores, algumas esquivas milimétricas e a preciosa ajuda de um destemido fogareiro, afasto os delinquentes. Grandes pelintras. O que eles queriam era a chave do Twingo, os pequenos criminosos. Minutos depois, já no conforto e segurança do meu lar, sou surpreendido com um toque de campaínha frenético. Ai tu queres ver! Era o vizinho da frente. O delator: - Chamei a polícia, anda, desce daí. Vamos à esquadra apresentar queixa dos gatunos. - Ah! Obrigadinho deixe lá isso, eles... Não deixo nada, anda lá. Tens de apresentar queixa! - F@#$%-se qu'é chato! - Lá fui, contrariado, apresentar queixa dos delinquentes. Tive de os identificar - numa sala, virados de costas, apontei-lhes o meu dedo acusativo. Só me queria ir embora dali. E fui, passadas algumas duas horas. Muito depois dos acusados que, ao que parece, tinham compromissos importantes. Passaram-se cinco anos, nos quais faltei a todas as diligências a que devia ter ido. Queria lá saber dos meliantes. Não me incomodem! Já bastou o próprio dia da ocorrência e todos os que se seguiram em que encontrava o vizinho delator: - Olha lá fui chamado para aquilo! Estragaste-me as férias. Grande trinta e um que me arranjaste. - Eu?! - Sempre a queixar-se, o chato de galochas. Haja paciência para as lamúrias do delator. Notificação para comparecer em tribunal, cinco anos depois! Desta vez não pude fugir mais, sob risco de detenção e multas agravadas. Sozinho, sem qualquer tipo de apoio jurídico ou aconselhamento legal, ponho-me a caminho do Campus da Justiça. A imponência do nome obriga-me a endireitar as costas sempre que o oiço ou pronuncio. Um aglomerado de tribunais para todos os gostos. Edifícios de A a K divididos e sudivididos em incontáveis secções e repartições, só mesmo superadas pela quantidade de pequenos criminosos. Parecia uma concentração da classe dos gatunos, os estereótipos estavam lá todos. Tudo à espera do juízo da Sr. Justiça. E eu também. Uma hora na fila para entrar, descobrir a sala de audiência - dez minutos - mais vinte e cinco á espera de ser chamado. A minha sorte é que comigo, também à espera, estava um dos larápios. Simpático, não? Tirem-me deste filme! Finalmente uma jovem simpática canta o meu nome. É o início do fim. Entro na sala e os semblantes destes profissionais da justiça assustam-me mais do que o dos ratoneiros da sala de espera. Tenebroso. Lá jurei dizer a verdade. E disse, teve mesmo de ser...

Enlightenment...

2010-02-17T22:25:00.002Z

Já não sou um. Deixei de ser só eu, há muito. Sou eu e tu. E é nesse momento que deixo de existir, como era. Existo contigo, existimos. É enleado e labiríntico o enredo que insisto em manter. Bem sei. Sempre soube. Mas agora, no emaranhado que crio, somos dois. E não posso. Não devo. E não quero. Assim, corto fora o que não nos serve, os impulsos de ser sozinho. Descomplico. Censuro os ímpetos de uma outra forma de estar. Organizo-me, concentro-me, cresço...

...

2010-02-09T00:54:00.000Z

Sentir tudo de todas as maneiras. Viver tudo de todos os lados. Ser a mesma coisa de todos os modos possíveis ao mesmo tempo. Realizar em si toda a humanidade de todos os momentos. Num só momento difuso, profuso, completo, longínquo... Sentir tudo de todas as maneiras. Ter todas as opiniões. Ser sincero contradizendo-se a cada minuto. Desagradar a si próprio pela plena liberalidade de espírito.

Álvaro de Campos

Back from...

2010-02-06T17:52:00.002Z

Tergiversar

2010-01-27T18:58:00.002Z

Voltar as costas. Usar de evasivas, procurar rodeios, empregar subterfúgios. Hesitar.

Se pudesse

2010-01-27T16:09:00.000Z

...não saía de lá. Deixava-me ficar, embuído na rotina diária. Acordo de um salto com os primeiros raios de luz. E ainda meio dormir, pego fogo à panela, até ferver. Pacote de massa bem regado a limão e está feita a refeição dos duros. Primeiro estranho depois... O frio não existe, convenço-me. E é fácil. Não espero por ninguém e à hora de abertura já lá estou. Arrancam, comigo, as primeiras cadeiras. Sou eu e poucos mais. Ainda é cedo. O ar gelado queima-me, suave, a pele e confirmo: - estou onde gostaria de estar sempre!

Going back...

2010-01-18T13:43:00.002Z

Falta de...

2010-01-14T03:26:00.000Z

Em branco. Está inerte e sem vida o fio condutor que em tempos me impelia a gravar aqui, amiúde, o que me ia na alma. A vontade existe, garanto(-me) e é a mesma de sempre. Já o ímpeto, aquele movimento impulsivo e violento, que me obrigava a largar por aqui, sem qualquer tipo de resistência, a verborreia latente do meu espírito inconformado, esse, não sei dele. Fugiu-me sem aviso. Não obstante, esta não me parece justificação à altura. Assim, acho que vou culpar o tempo. É isso, não tenho tempo. Diz, que é o que se deve fazer quando não se faz alguma coisa de que se diz que se gosta. Usa-se o trunfo. O Tempo. Falta-me o tempo. Tenho lá eu tempo para isso. Assim durante um momento - não mais que um suspiro - quase que acredito. A verdade é que não me apetece, nem acho que deva, obrigar-me a vir aqui só porque me apetece que me apeteça escrever. E apetece! Não sei se me faço entender...?

Flashback

2009-12-10T20:23:00.000Z

À memória, imagens que parecem irreais e de outro tempo, de outra vida. Somos outros. Distintos. Diferentes.

Kompensan?

2009-12-10T03:03:00.001Z

Não há nada pior, para mim, do que deixar uma impressão errada. Permitir que uma pessoa - ou mais grave, um grupo delas - fique com a ideia de que sou, de alguma forma, qualquer coisa que não sou. Não se pode estar sempre bem - bem sei - nem tão pouco agradar a todos. Mas, no caso concreto, a falha é minha. Pior, apercebi-me da falha, da entrada a pés juntos, fora de tempo, do tom, do desafino do discurso. Tive a nítida sensação que não se pedia tanto. Não daquela forma. Apercebi-me por breves segundos, enquanto falava, mas não realizei. Não interiorizei. Não liguei. E não desfiz o que já tinha feito. Deixei uma impressão que não é a minha, com a qual não me identifico. Custa a digerir...

L.

2009-12-10T02:22:00.002Z

Na vida nada é certo. Ela própria muito menos. E pode fugir-nos, assim, do nada. Num instante, num sopro, numa brincadeira, sem dar tempo... desaparece. Sem ser suposto, apaga. Ficam as histórias e as memórias, as imagens e as viagens. Ficam, diferentes em cada um. Ficam os momentos e as palavras, ficam os disparates e as gargalhadas. Ficam os sorrisos. Esses ficam para sempre. Esses guardam-se. Eu guardei...até já.

Arte De Raiz

2009-12-05T20:32:00.001Z

Gosto de peças de raiz. Peças que pela força da sua presença parece que ganham vida. E ganham. Peças que parecem intocadas, que parecem ser como sempre foram. Naturalmente bonitas. Fortes. Vivas.

Just a thought...

2009-12-05T20:12:00.002Z

Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto...

Bernardo Soares

The Animal in Me...

2009-11-23T19:18:00.005Z

Buda by Inês Barbosa

Someone said...

2009-11-20T01:34:00.001Z

I'd rather be a could-be if I cannot be an are; because a could-be is a maybe who is reaching for a star. I'd rather be a has-been than a might-have-been, by far; for a might have-been has never been, but a has was once an are.

A ver vamos...

2009-11-18T23:28:00.002Z

Hoje saí da casca. Deram-me corda e desbobinei. Afinal, as portas que pareciam fechadas a sete chaves e cadeado, estão apenas encostadas. Às vezes é só preciso mostrar que se acredita... eu acredito.

Enemies I

2009-11-18T14:45:00.010Z

Ganhei o meu primeiro inimigo. A encomenda chama-se Umberto What the Fuck Ever. É um ser desconexo e desconcertante. Alto, magro e de odor duvidoso. Apresenta-se, a princípio, como assessor de imprensa. A credencial que enverga - orgulhosamente - diz Imprensa | Press, fez-me lembrar aqueles bilhetes de identidade com que grande parte da malta da minha geração se apresentava no saudoso Benzina. Aqueles em que a falcatrua estava à vista, mesmo antes de os mostrarmos. Isto só se admitia e tolerava porque teríamos na altura treze anos - e tal devia ser a pressão que se fazia aos paizinhos que, muitas das vezes, eram eles próprios que os falsificavam. Bem, se isto é admissível a um cachopo de treze, a uma criança de quarenta e sete já não me parece tão aceitável, mas enfim. Eu - que tinha sido chamado para autorizar (ou não) a entrada de um membro da imprensa na sala de espectáculo - dirigia-me ao local de acção predisposto a facilitar o acesso ao "jornalista". Foi nos três primeiros segundos que a predisposição se esvaneceu, nos três a seguir desapareceu por completo e no tempo restante - que foi monstruosamente mais do que aquele que devia ter sido - a certeza de que as portas estariam para sempre fechadas a esta personagem foi-se solidificando em direcção ao absoluto. Foi o chamado martírio dos pecadores. Não o dele. Este tinha protecção divina. E não era só uma, eram para aí umas cinco em forma de pin da Nossa Senhora. Ah! Valente. O espécime era também psicólogo e filósofo, percebia (muito) de assessoria jurídica, tinha relações muito estreitas com o Superintendente-Chefe-Director-Nacional da Polícia de Segurança Pública - parece que tinha privado com ele durante uns largos dois ou três minutos -, o que era muitíssimo conveniente já que era a Banda Sinfónica da PSP que tocava cá em casa. Tinha, no caso de eu querer confirmar, todos os diplomas e acreditações daquilo que alegava ser. Não as chegámos a ver. Era igualmente muito próximo da Exma. Sra. Ministra da Cultura, a Dra. Gabriela Cavilhas. A diarreia verbal desta personagem era tão desconexa quanto desinteressante. A dita protecção divina, a incompetência da Carris que, segundo ele, e aliado ao facto do senhor gostar muito de bandas, deviam ser razão suficiente para ser de imediato autorizado a entrar na sala, o estado de um país em que as pessoas boas se vão embora e só cá ficam as más, como os cabo verdianos e os de leste... Este Umberto não ficava com nada por dizer, até porque se ficasse ia para casa dar porrada na mulher e coitada, ela não tinha culpa nenhuma. Diz ele que é como a Beatriz Costa, diz tudo e di-lo na cara. Lá consegui que o rapazola arrastasse o corpinho, sempre em constante barafusta, para fora das imediações, mas não para muito longe, nem por muito tempo. Desta feita, deu-me cinco minutos para chamar alguém responsável pela produção do espectáculo do lado da PSP. Foram cinco que perdeu a barafustar sozinho. Nem uma palha mexi. Desistiu. Foi a vez de aterrorizar a Segurança, bem ditos minutos de descanso. Safa que cheiras mal! Irra que és chato. Não durou. O tempo passou, como passa quando estamos a fazer alguma coisa que adoramos. A verdade é que o que é bom acaba muito depressa. Fim do espectáculo e tínhamos a divina comédia de volta. Era tempo do chavão Livro de Reclamações, já cá faltava. Tinha outros cinco minutos para lhe fazer chegar o afamado livro. Este chalado e os limites de tempo. É que não se manca. Deixei-o três à espera, durante os quais ameaçou a saída seis vezes. Sem sucesso. Saio para enfrentar o bicho e os já esperados insultos sucedem-se, as ameaças são às dúzias e de novo a puxada dos galões. Parece que me vou relacionar publicamente para Bragança. Hoje o dia ia ser de terríveis consequências para mim. Até agora, nada. Haja paciência...!

Mas este fica para a história. Para a minha, quanto mais não seja. O meu primeiro inimigo...

The Simpsons 20th Anniversary

2009-11-16T02:11:00.001Z

Palavras para quê?

Ontem

2009-11-12T17:37:00.003Z

O Regresso II

2009-11-12T12:48:00.002Z

Vou voltar. Bem lá no fundo, nunca cheguei mesmo a ir embora. Quero voltar. E vou. Vou perder (leia-se ganhar) tempo. Tempo que entre as letras coladas em palavras geram as frases - às vezes sem sentido - de que sinto falta. O tempo não é desculpa e o tema é indiferente. Já voltei. Nem que seja por este momento. Momento em que num suspiro do tempo e do espaço reajo à urgente vontade - que tenho - de voltar a este lugar. Voltei!

2009-11-06T18:30:00.000Z

(Des)Abafo

2009-06-03T16:02:00.005+01:00

Não escrevo. Não tem apetecido. Mas sinto falta que apeteça. Sinto falta da vontade de carimbar letras num monitor. De escrever uma frase que abra portas, às vezes janelas ou outras fissuras, para mais algumas - muitas - palavras. Nem que sejam soltas. Perdidas, desconexas. Acho que os temas não me encontram. Não me abalam, nem puxam. E agora não os sinto. Não os penso em forma de texto, não os filtro para as teclas. Mas não me importo. Seguro, guardo e espero o momento em que as frases me voltem a roubar o tempo que lhes emprestava, que me voltem ser tatuadas nas pontas dos dedos as letras soltas de um qualquer teclado.

Sabias?

2009-05-13T15:34:00.003+01:00

Jacques Loussier Trio - Dias da Música 2009

2009-04-08T16:49:00.004+01:00

Magica De Spell

2009-03-23T20:51:00.000Z

Q de Quê...?

2009-03-19T00:19:00.007Z

Conheci alguém com um certo Q. Um Q de queda-te aqui quieta comigo, um Q de quero-te tantas e quantas as vezes quantas me queiras... e mais algumas. Um Q de não conseguir conter palavras. Q de quem és tu? Um Q de cair de quatro quando te vejo. De querida, querida, querida. Um Q de quando, como e porquê. De coro sempre quando chegas. Um Q de conheço o teu sorriso de cor e nem o Q de quântico o explica. Um Q de tanta quantidade como de qualidade. Um Q de gosto de ti, de quietly in love, de quanto mais melhor. Q de (quase) perfeito, de queres namorar comigo? Um Q de quero tudo, Q de ti, Q de nós. Um Q de conta comigo, de quero-me contigo. Q de criativa, Q de artista. Q de quá-quá. Um Q de sorriso infinito, de quimera meu anjo azul. Q de página em branco, de tranquilidade. Q de arde, sem queimar. Q de querer conhecer-te mais e mais...

O Q é uma letra complexa e difícil de desenhar. Curiosa, no mínimo original. Q de quê...?

2009-03-06T12:35:00.000Z

...

2009-02-26T04:16:00.002Z

"Les beaux esprits se rencontrent."
Voltaire

Diferença, diferente?

2009-02-26T03:32:00.003Z

A diferença está no nós. Não em mim. A diferença é o curto espaço entre nós. No que se passa e não em quem se passa. Num conjunto de formas. Numa silhueta. No que não se explica. No que verdadeiramente é. O Abstracto não tem forma. Existe.

Voar Baixinho

2009-02-17T19:31:00.007Z

Leva-me em voo raso o meu pensamento que tem - hoje - só um sentido. Diferente na forma e no contorno, de traço leve e fluído. Contínuo. Alucinante sem ser ansioso, transparente e quase invisível - parece seguro. Sente-se como deve sentir-se uma nuvem em mãos geladas. Suave. Um raso flutuante que me envolve quase sem me tocar, que se queda sem se notar até ao momento em que o chão deixa de estar ao alcance da minha vontade. Lento, em crescendo, um voo sem tempo. Sem espaço. Um voo sem asas que rasga sorrisos. Silencioso, sem palavras, um mudo que diz tudo...

...

2009-02-17T19:08:00.004Z

A maioria pensa com a sensibilidade, eu sinto com o pensamento. Para o homem vulgar, sentir é viver e pensar é saber viver. Para mim, pensar é viver e sentir não é mais que o alimento de pensar.

Fernando Pessoa

In a Manner of Speaking...

2009-02-16T20:06:00.001Z

Desportos Radicais by João Paulo Cotrim

2009-02-16T10:40:00.004Z

Eu não tinha prancha de surf. Também não havia praia, só uma rua a descer. A vida está cheia de histórias com ruas a descer. Nunca tive equipamento de escaladas. A rua fazia fronteira com umas terras também chamadas montes, mas nada que justificasse cordas e mosquetões. As ruas que descem dão sempre para lugares que sobem. Ali e então não havia eu mas nós, vários grupos de nós que se cruzavam de mil maneiras noutros tantos nós atados e desatados. Nós vivíamos com os pés ora no alcatrão ora no granito, a melhor das terras para receber raízes. Naquele vale escuro, que seria Lisboa se Lisboa tivesse montes e ruas que descem, surgiram os mais absurdos dos desportos radicais. Morreram com a nossa infância. Daí a ignorância geral e, aquela que me dói mais, a do comité olímpico acerca do pingue-pongue-em-mesa-de-cozinha-de-fórmica-e-esquinada ou do futebol-de-cabeça-em-vãos-de-escada-com-mais-de-dez-degraus. Cada modalidade sobrevivia pouco ao frenesim de uma época. Assim aconteceu com o pingue-pongue até por carecer de redes e raquetes e bolas, mínimos que não eram óbvios. A mesa esquinada, para quem não saiba, é terreno movediço: não segura a rede com propriedade – o que pede atenção redobrada; os campos não são uniformes – exigindo complicados cálculos geométricos; e os rebordos imprimiam movimentos de funâmbulo nas massacradas bolas. Só com olhos de águia e rins de malabarista se conseguia puxar uma bola que acabava humilhada no meio da loiça. Os golpes de rins voltavam a ser de utilidade no futebol-de-cabeça-em-vãos-de-escada-com-mais-de-dez-degraus. Mudava-se de campo aos dez ou mais cedo se aparecesse a vizinha do rés-do-chão. Sem drama que havia muitas portas. A chicha estava por regra proibida de tocar no chão encerado com sabão amarelo. O jogador de baixo estava altamente penalizado, mas era-o à vez. Isto da gravidade nas ruas que descem é lixado. Pagava-se o preço com a elegância das elevações e dos movimentos de cabeça. A gravidade vence-se pela dança. Tudo se ganha com uma corridinha. As corridas tratavam de preencher os intervalos entre as modas. Antes dos carrinhos matchbox nos paralelepípedos das bordas dos passeios foi a glória das caricas-com-casca-de-laranja-quem-cair-volta-atrás. Não tinha que saber: os carrinhos desciam por si, na carica tornava-se imperativo o piparote, em geral, com o indicativo embora um ou outro rebuscado usasse o polegar. A sujidade fazia parte do jogo, aliás como sempre. Período de duração anormal, foi o da fórmula 1 em carrinhos de esferas. Assaltaram-se as oficinas de automóveis com pedidos de rolamentos a ser tecnicamente aplicados em ripas ou mesmo paus. O semi-eixo traseiro era fixo, o dianteiro movia-se com a ajuda dos pés-travões e de uma corda-volante. Sobre ambos assentava uma tábua mais larga, cabina onde se sentava o piloto equipado com suor. A descida da rua produzia ruído industrial capaz de acordar cidades moribundas e a prova disso estava na velha surda do terceiro. Bem que ela gritava as nossas culpas no avanço da morte em direcção ao marido doente. Havia quantidade e variedade de velhos e doentes, mas nenhum se passou por causa dos desportos radicais. Alguns carrinhos eram de marca, como a muito popular estrela da Mercedes, e só esses davam os cem à hora que a organização exigia. A meta oficiosa era na curva e à molhada. As ruas que descem são perigosas. Nada de mais, apenas inclinação. Os montes subidos também continham a sua dose de risco, cenário exacto para o Castelo. Sustenha-se a respiração. Uma navalha esculpia na terra como uma tatuagem aquele exemplo de clássica arquitectura militar. A conquista havia tinha que se rasgar com percursos unidos pelas armas que se espetadas na terra. Contavam apenas as que ficavam hirtas e vibrantes. Grande aventura, ter uma navalha na mão no meio dos montes para a atirar com força e gritos. Os gritos são indispensáveis. Nem tínhamos que jogar bruto, mas aí aliviava bastante. Contra um árbitro, que segurava a cabeça do primeiro e por isso se chamava mãe, um grupo enfileirava-se de costas dobradas, cabeça debaixo das pernas do da frente, enquanto o outro grupo saltava de joelhos nas costas. Quem não aguentasse, perdia. Quem não aguenta, perde. Não é diferente fora das histórias: gritar ajuda. Doía mais o círculo dos calduços por causa do silêncio imposto. No meio de uma apertada roda de estátuas proibidas de mostrar os dentes alguém se mexia como doido. Se parasse oferecia a nuca à fortíssima palmada anónima. Se vislumbrasse o autor, caía ele no buraco negro. Não era fácil trocar de abismo. Mais radical só mesmo a porrada, mas nas ruas que descem andar à porrada requeria ou muitas regras ou regra nenhuma. “Cinco decilitros”, tal o nome da pequena peça representada na sequência de uma provocação grave e respectivos empurrões gritados. Alguém tomava a iniciativa de cuspir para o chão. Nas ruas que descem, cuspir era tão indispensável como gritar. Dos contendores aquele que pisasse primeiro a bisga, estava obrigado a oferecer os tais cinco decilitros ao outro. Consistia o gesto em lamber os cinco dedos da mão e, suprema humilhação, tocar com essa humidade o rosto do parceiro. Ficava, então, do lado dele a obrigação do primeiro murro. Por essa altura, entediados com o ballet, choviam sugestões radicais logo ali aceites. Nas ruas que descem é grande o poder de sugestão.

Às vezes...

2009-02-10T20:37:00.006Z

...há coisas que quando surgem muito naturais assustam, que quando parecem mais simples que outras metem medo, não é o caso. Há momentos que acontecem fáceis, instântaneos e sem ensaio, só porque sim, sem mais razão, sem origem ou pano de fundo, sem antecedentes, sem justificação ou atrito, acontecem simplesmente, imprevistos. Há coisas que não são explicáveis e apesar da necessidade inata de justificar, balizar ou racionalizar todo e qualquer acontecimento, às vezes não apetece, não é preciso. Há coisas que são naturalmente simples, são como são e o porquê é secundário... ou então não existe.

Her Morning Elegance

2009-02-10T19:40:00.003Z

2009-02-08T19:20:00.001Z

Parecia há 10 anos, no Indústria

2009-02-08T18:50:00.005Z

O som é o mesmo e as pessoas também. Revivem-se as tais dinâmicas adormecidas, recriam-se empatias, usam-se e abusam-se de algumas confianças, assaltam-se arrecadações e afogam-se mágoas inexistentes em brut champagne, dançam-se sevilhanas com toques de tango ao som de pop rock, revêem-se caras desaparecidas da memória, reanimam-se amizades e consolidam-se outras, abrem-se as perspectivas e viram-se os shots e as unhas ao sabor de Tom Collins, proporcionam-se caminhadas desnecessárias só porque sim, criam-se estatutos e máscaras caídas, surgem combinações de viagens e jantares e cafés e mais outras tantas de copos e concertos, há quem veja o que não quer e quem deixe de fazer o que gostava, há uns que desaparecem sem rasto outros que aparecem de repente, fecham-se janelas para o rio e abrem-se portas do fundo. Há quem fuja da polícia e quem espere que eles fujam... parecia há 10 anos, no Indústria.

2009-01-30T00:18:00.001Z

Foi o que ele disse...

2009-01-28T22:16:00.003Z

"Se me tivessem dito que um dos nossos ia ser Presidente nunca teria mudado de cor!"
Michael Jackson

...

2009-01-28T21:26:00.003Z

A Little Nightmare Music

2009-01-25T22:56:00.000Z

(Des)abafos de quem não tem nada para dizer...

2009-01-23T18:08:00.004Z

Não penso. Não tenho nada, nem ninguém em que(m) pensar. Nada me assalta o pensamento, nem ninguém me tira o sono. Poderá ser isto verdade? Este marasmo de emoção? Quem ou quê - o que é que gere as dinâmicas da vida? Na minha nada nem ninguém já que de momento a dinâmica não é. Aquelas que eram apagaram-se, outras apaguei-as e a que restava para lá caminha. Não se passa nada. Pelo menos nada que não pareça que se passa há uma eternidade. Nada de novo. Só o costume. Como é que se foge ao costume? Nem sei bem a que dinâmica me refiro, nem que costume não quero. Até porque gosto do meu - talvez não tanto sem a dinâmica. Acho que a procuro - ou não se deve? - só para melhorar o costume, porque sem ela torna-se maçador, sem surpresa. Falta-lhe a intensidade, a descoberta. Falta-lhe o fogo e o fulgor. Será vício? Será que quando as histórias que me deixam nervoso - aquelas que puxam, arrastam, exigem e prendem - se apagam, preciso logo de outra(s). Serei viciado em intensidade, seremos todos, também és? Acho que o que procuro é um costume dinâmico. Acho que não acho nada. Acho que acho o costume...

Pedro Jóia

2009-01-19T15:17:00.004Z

Esperanza Spalding

2009-01-07T23:42:00.000Z

Saving Last Year Reloading the Next

2008-12-31T11:24:00.004Z

Acaba-se hoje mais um. Mais um cartucho. Foi-se. E foi dos bons este. Começou pesado, denso, um bocado no seguimento do fim do anterior. Começou a acabar assuntos já acabados, enrolado noutros que nem deviam ter começado. Começou a fechar portas, histórias e a abrir outras. Começou de novo, sem os velhos hábitos que caracterizavam uns quantos outros atrás. Foi um ano de mudanças, de regresso a raízes - nunca perdidas, nem tão pouco esquecidas. Foi um ano de experiências, de fabricar memórias, de criar momentos impossíveis de esquecer. Foi o ano dos Golden, de muita música. Ano de virar marinheiro de barba rija, de enfrentar o mar sem medo. Ano de histórias novas umas sem início e noutro tom e outras de fim anunciado. Ano de descobertas e emoções, ano de viagens. Ano de Cultura. Acaba-se hoje e vem lá um novo que se espera melhor. Vem lá um novo que se quer de viragem...

Una Storia Senza Inizio...

2008-12-11T16:23:00.006Z

Estou de volta a um lugar que conheço bem. Estou de volta a um estado melancólico de quem quer uma história impossível. Sinto-me, de novo, a passar ao lado de uma fórmula perfeita. Sinto que as histórias que me escolhem, se mostram perfeitas, se sentem secretas e depois, de súbito, deixam de ser, mesmo antes de se deixarem (com)provar. Sinto-as como sinopses, pequenos resumos, não do que são, mas do que poderiam vir a ser, se se deixassem contar. Mas não deixam. Pelo menos, não como se fosse eu a escrevê-las - não se escrevem histórias sozinho, são sempre escritas a duas mãos, a duas mentes, a dois -. Se calhar, sou eu que não lhes dou, a estas histórias que desejo perfeitas, tempo para respirar, sufoco-as com a minha insegurança e vontade de as viver. Se calhar, sofro por antecipação e não sei esperar. Quero tudo no preciso instante, no exacto segundo em que sinto que as quero. Dizem-me que sou intenso demais - pode ser que sim -, mas o que é facto é que nada é simples e as histórias que me cativam, aquelas que sinto intensas e que quero viver como tal, não desenvolvem. Quero uma história, um conto que me transcenda e que não me deixe pensar, que aconteça a cada segundo e por si só. Que vá acontecendo. Não quero senti-lo às partes, aos bocados do que pode ser. Quero que seja! Só me escolhem é histórias impossíveis e de difícil acesso. Será que sou eu que as escolho?

De Rumo a Roma - Absolutamente!

2008-12-02T17:36:00.002Z

Leis Várias

2008-11-21T17:07:00.013Z

Lei da Procura Indirecta diz que o modo mais rápido de se encontrar uma coisa é procurar outra e que acabamos sempre por encontrar aquilo que não estamos à procura.

Lei da Telefonia diz que quando te ligam, se tens caneta, não tens papel, se tens papel, não tens caneta, se tens papel e caneta, ninguém te liga. Diz também que quando ligas para um número errado esse número nunca está ocupado.

Lei das Unidades de Medidas diz-nos que se estiver escrito Tamanho Único é porque não serve a ninguém e muito menos a ti!

Lei da Gravidade diz que se conseguires manter a frieza quando todos à tua volta estão a perder a cabeça é porque, provavelmente, não estás a perceber a gravidade da situação.

Lei dos Cursos, Provas e Afins diz que 80% de qualquer prova final será baseada na única aula a que não foste e no único livro que não leste.

Lei da Queda Livre diz que qualquer esforço efectuado para se agarrar um objecto em queda, provoca mais destruição do que se o deixássemos cair naturalmente e que a probabilidade de o pão cair com o lado da manteiga virado para baixo é proporcional ao valor da carpete.

Lei das Filas e dos Engarrafamentos refere-se ao facto de a fila do lado andar sempre mais rápido. Nem adianta mudar de fila. A outra é sempre mais rápida.

Lei da Relatividade Documentada diz que nada é tão fácil quanto parece, nem tão difícil quanto a explicação do manual de instruções.

Lei da Atracção de Partículas - toda a partícula que voa, encontra sempre um olho aberto, ou dois.

Lei da Vida diz-nos que uma pessoa saudável é aquela que não foi suficientemente examinada. Tudo o que é bom na vida é ilegal, imoral ou engorda.

Mudança muda e constante.

2008-11-18T20:57:00.005Z

Tudo muda, tudo se transforma e deixa de ser para passar a ser outra coisa qualquer. Num momento, no tempo de uma vida ou várias, previsto ou sem dar isso, não há nada nem ninguém que não mude. Mudam-se os tempos e com eles as mentalidades, muda-se uma ou outra coisa lá em casa, há quem mude mesmo de casa, outros mudam de opinião, há quem mude de carro, de marido, de religião, muda-se porque se envelhevece, ou porque se perde a cor, muda-se porque se pinta por cima, muda-se de sítio, troca-se de lugar, muda-se um penteado, mudam-se as leis e as regras, também se mudam as realidades, alteram-se os quotidianos, há as que mudam porque crescem, outras porque se estragam. Há quem engorde ou emagreça... uns são pais e mães, outros irmãos e tios, há outros que deixam de o ser. Mudam-se as paisagens, os hábitos, as certezas, mudam-se as vontades, as possibilidades, o que se dá por garantido deixa de ser, assim como o que está perdido se volta, às vezes, a vencer. Tudo muda. Não há nada, em altura nenhuma ou lugar do tempo, que não esteja nesse preciso momento a mudar. Há mudanças que levam gerações e gerações, outras nem um segundo. Há coisas e sítios e pessoas que parecem sempre iguais, mas não são, são sempre diferentes, mesmo que não se dê por isso. Eu mudo. E tu também. Assim como tudo e todos vão mudando à nossa volta. Mudamos, em silêncio...

El Tango Argentino

2008-11-08T03:19:00.003Z

Sonhei!? "Reloaded"

2008-11-06T19:05:00.006Z

Saio de casa a correr com as pernas a fugirem-me do corpo. Sem pressa. Desço, dois a dois, os degraus de uma escada de madeira que não existia. De atacadores desapertados piso-os, uma e outra vez - têm mais de um metro cada um - e não tropeço. Encosto-me à parede, húmida e rugosa e estou certo de que não é a mesma parede, não a reconheço, é outra, de um qualquer outro espaço, quem sabe de outro tempo! No lugar de uma das portas está uma janela que enquadra uma menina de curtos cabelos castanhos e olhos cor da Lua. Uma que já vi, mas não sei dizer bem onde... E o que sei, é que não sei onde estou. Uma melodia, que não me lembro ter ouvido antes, surge-me aprisionada - sempre a mesma, incansável. Os degraus são agora uma passadeira de madeira polida e envernizada que quando pisada se faz ecoar, enquanto range, no tom do toque do tempo da melodia que me acompanha. Tenho dificuldade em perceber se escorrego ou se sou puxado. A menina, dos olhos cor da Lua, não mos tira de cima. Às vezes, por breves segundos, vejo-me fora de mim e daqui de cima consigo ver até ao fim do mundo e para além dele. O surreal, que me toma de súbito os sentidos faz-me rodar sobre mim próprio em várias voltas - talvez esteja num quadro! - e grito bem alto para ver se me sinto, mas não me oiço. Esbatidas a pincel, surgem-me de todos os lugares imagens que me são familiares, imagens de momentos meus. Passam de um borrão a quase reais. Apagam-se no momento em que penso tocar-lhes. Tento agarrar o pincel que as pinta - quero ver quem o segura - mas sem sucesso. A melodia está agora em crescendo e é quase incontrolável, quer fugir e não pode. Como eu, também o pincel se move ao sabor da melodia. Estou dentro de um quadro fantasma e disforme onde o silêncio é pintado de cor e amparado pela agora intempestiva sonoridade melódica. Sento-me em cima de uma das imagens, ao lado dos olhos cor da Lua - que me guardam - e espero que nos pintem por cima, que se acabem as tintas ou se canse o pintor...

2008-10-30T16:26:00.008Z

Preta de glamour rústico e profundidade vibrante, numa sala pequena demais para o tamanho de uma presença capaz de levantar almas. Um comprimento de voz que desata os sentidos para uma empatia imediata. Dona de uma capacidade, que se sente inata, de vestir as palavras que diz de virtuosa magia. Uma descoberta. Uma viagem ao centro de uma alma que nos chega agitada, inconformada. De voz versátil e cheia de verdade, capaz de desenhar sorrisos no mais soturno dos seres. Uma aparência infantil quase insegura - a dar ares a moleque de rua - que contrasta com um timbre versátil e intenso que, se fecho os olhos, me sugere a mais confiante das personagens. Intensa e perfurante, cativa. Uma postura forte, por vezes violenta, aliada a uma voz que cheira liberdade e vontade de se fazer ouvir. Uma voz que quero sentir, guardar e ouvir outra vez...

USA 2008 Presidentials - Greyhound Race

2008-10-30T13:10:00.000Z

USA 2008 Presidentials - Greyhound Race from Spam Cartoon on Vimeo.

Lontananza

2008-10-26T19:39:00.003Z

Blindfold

2008-10-21T19:09:00.007+01:00

Alguém disse...

2008-10-17T12:53:00.001+01:00

"Assim como falham as palavras quando querem exprimir qualquer pensamento, assim falham os pensamentos quando querem exprimir qualquer realidade."

Álvaro de Campos

Italian Job

2008-10-03T03:46:00.004+01:00

As horas passam em segundos e os minutos nem os vejo. A noite foi mágica e quase perfeita. Mais um volume de uma história sem início, que sei agora que não terá fim. Pelo menos anunciado...

J.O.D.I.

2008-10-01T16:10:00.007+01:00

É um prazer viver histórias com intensidade. Histórias que me deixam nervoso, que me tiram do sério, que me desconcentram. Gosto de me sentir desafiado, na luta da sedução, da conquista. Mesmo que esteja destinada ao fracasso. Mesmo que as probabilidades estejam todas contra. Jogo. E jogo duro. Jogo com tudo o que tenho e com o que não tenho também, se for caso disso. Jogo pela história, pela química, pelo desafio. E só jogo quando gosto. Quando sinto. Quando sei. Não faço bluff. Só é desafiante quando é verdadeiro, genuíno. Só é intenso quando é químico, explosivo...

Ma Commo No?! - Una Storia Senza Inizio

2008-09-29T12:36:00.007+01:00

A Física está cheia de Química e são ambas incontornáveis. Um feitiço, de pronúncia italiana e olhos cor de amêndoa, paira no ar. De sorriso infinito e apurada pureza, de uma beleza selvagem e de rapina - daquelas que só apetece guardar. É mágica, de beijos doces e suaves, cheios de intenção e verdade. Bela felina, invulgar e genuína. Feiticeira "maledetta" que me seduz e é seduzida, em jogos de hiper-empatia e de fórmula secreta. Mais uma história que começa. Sem início, esta. Que não sei como vai acabar. Mas uma coisa é certa: Um feitiço, de pronúncia italiana e olhos cor de amêndoa, paira no ar...

Qual é a tua primeira recordação?

2008-09-25T18:27:00.010+01:00

Foi-me proposto um desafio, assim em tom despreocupado, mandado para o ar: - Qual é a tua primeira recordação? Sem dar bem por isso, estava já no processo, surpreendentemente fascinante, de recuar dentro da minha mente à mais antiga recordação que conseguisse. O acto de escarafunchar a mente é inquietante, pelo menos para mim foi. Não é coisa que se faça de ânimo leve. Fui afastando momentos que me surgiam do escuro - coisas de que me lembro com alguma regularidade, outras das quais não sabia que ainda me lembrava - sempre com a mais antiga das recordações no horizonte. Por vezes, deixei-me perder numas quantas memórias - que sentia não serem as que procurava -, mas a nostalgia da nossa infância é cativante e magnética. E deixei-me levar. Quando dei por mim, estava numa teia de recordações díspares, confusas e enubladas. Tive de me disciplinar, obrigar-me à objectividade, ao método. Para a eficiente realização deste exercício devem afastar-se, categoricamente, as recordações que sabemos não serem a que procuramos. O que é extremamente difícil, para não dizer impossível! E é aqui que reside o fascínio deste exercício. Levou-me a lugares dos quais nunca mais me lembraria, não fosse o embarque neste desafio. Depois de me auto-disciplinar, de me focar na objectividade do meu propósito, chegou a altura de dar nós às memórias. O que pode chegar a ser irritante. Muito à semelhança daquelas situações em que nos queremos lembrar de um nome - de um livro, restaurante, pessoa, seja o que for! - e não conseguimos. Está debaixo da língua, sabemos o que é, estamos a "vê-lo", queremos dizê-lo, mas não nos é possível concretizar. É o acto de escarafunchar a mente. De repente, assaltou-me do escuro da minha memória, aquela que considerei que cumpria o objectivo a que me tinha proposto - chegar à minha primeira recordação. A recordação em si não tem interesse nenhum, à parte de ser a primeira de que me lembro, e nada me garante que tenha escarafunchado a minha mente com suficiente dedicação para poder dizer, com absoluta certeza, que é esta a mãe das minhas memórias. Por agora considero que sim. É uma memória nítida no espaço: Jardim de Infância - João Pequeno, à Estrela. Não devia ter mais de três anos. Lembro-me perfeitamente onde estava, sentado num muro com mais dois putos como eu. A conversa era sobre o nome de um deles que por qualquer razão que me escapa - talvez fosse inglês, francês, não sei - nos prendeu a atenção. O conteúdo em si varreu-se-me. Mas não é, de todo, importante. O interesse deste exercício está no percorrer a nossa lista mental de recordações. Encontramos coisas que não sabíamos que ainda estavam por aqui. Por outro lado, intriga-me o facto de me lembrar de um momento tão desinteressante como este e não me lembrar de outros que à partida me seriam mais queridos.

E a tua primeira recordação qual é?

John Psathas's Etude by Pedro Carneiro

2008-09-16T12:20:00.001+01:00

Diário de Bordo III - Perspective

2008-09-10T22:49:00.001+01:00

Parabéns Super Guerreiro

2008-09-09T10:12:00.009+01:00

Hoje faz anoS um guerreiro. Um guerreiro de uma tribo de homens pequenos e loiros. Um pequeno grande guerreiro de descendência Anglo-saxónica, super e destemido, quase imortal. O alcance dos seus poderes é ainda descoNhecido, mas o potencial largamente reconhecido por todos quanTos o conseguem ver. Diz-se que é filho de uma sábia e de um homem que voa, neto de reis e sobrInho de mais tios do que aqueles que se conseguem contar pelos dedos das mãos. E dos pés. Letal esgrimista, este guerreiro sem medo é tAmbém um exímio atirador de tudo aquilo a que conseguir deitar mão. PeriGoso, se contrariado. Amável e dócil quase sempre. Com este mágico guerreiro, são poucOs aqueles que fazem farinha... eu faço!

Diário de Bordo II - Excertos

2008-09-08T19:28:00.006+01:00

"Eles eram três... o mais audaz, pegou na espada e zás! Pensas que o matou? Não matou. Eu vou contar como tudo se passou: - Eles eram três, um deles, o mais audaz, pegou na espada e... zás! Pensas que o matou? Não matou. Eu vou-vos contar como tudo, tudo se passou: - Eles eram um, dois, três e o mais audaz, pegou na espada e zás! Pensas tu que o matou? Não matou. Eu vou-te contar como tudo se passou..."

in Devaneios de um Homem Bomba

Diário de Bordo I

2008-09-04T18:09:00.007+01:00

Abro o lugar onde guardo as palavras e leio-as soltas, de seguida. Fecho os olhos e consigo lá voltar: - Ilha do Farol, poiso de marinheiros de barba rija, capitães de água doce e marinheiras reles. Ponto de partida da verdadeira aventura. Estamos ao sabor do vento e à vontade do mar. A lua que é cheia e gigante parece ser o destino. Hipnotiza. A noite, acolhe-nos meiga e luminosa e o Mundo é nosso. São enormes e constantes, as vagas que nos levam, com o vento, ao porto que nos espera. A adrenalina é inevitável e a sensação de liberdade proporcional ao infinito mar que nos segura... Sem medo, é o Eureka que nos guarda.

...

2008-09-03T17:04:00.007+01:00

Falei com o passado. Encontrei-o numa esquina um tanto ou quanto virtual. E falámos. Custou. E custou porque me obrigou a lembrar-me. Custou num segundo, ou dois, porque apesar de ser meu e intocável e para sempre, já foi. É mais uma história que se perdeu quando, por força do que é viver, se vai deixando ficar em baixo de outras histórias que já não são nossas, são tuas. E outras minhas. Não dói, mas custa. Custa porque acabar uma história significa começar outra diferente. Eu também, mas essa, por ser o ser humano egoísta - ou serei só eu? - não conta. Acho que custa por orgulho, insegurança, por saudade de momentos, instantes que hoje nunca existiríam mesmo que se contasse a mesma história outra vez. Acho que não me custa a mim, custa antes ao ego que preferia não ter... acho que custa por ter sido verdadeiro. Enfim, são as histórias que temos e que guardamos para sempre. Eu guardo...

From Lagos to Cadiz....

2008-08-24T22:39:00.001+01:00

...@Optimus Alive

2008-07-11T14:42:00.002+01:00

Working@SBSR

2008-07-07T03:34:00.000+01:00

Someone said

2008-07-04T05:00:00.005+01:00

"Os segredos só se dizem no escuro..."

Anónimo

Às vezes...

2008-07-01T23:55:00.006+01:00

... não consigo parar de sonhar acordado. Dou por mim dentro da minha própria imaginação, em viagem. Sonho com cheiros e sabores que são tão reais que os sinto na pele. Sinto-os com tamanha verdade que chego a acreditar neles. Quase que os consigo tocar. Ver. Quando sonho acordado o meu maior medo é adormecer...

Hoje...?

2008-06-26T18:59:00.001+01:00

The Quest

2008-06-19T15:14:00.005+01:00

Procuro... procuro-te em todo lado. Procuro nos olhos que se cruzam comigo na rua, nos cafés e nos bares. Procuro sem saber quem és. Procuro no vazio e sem referências, mas sei que já te conheço. Procuro em sonhos que tenho acordado. E quando durmo também. Procuro sem saber, ao certo, se já te encontrei. E sinto que sim. Não sei quem és ou se já foste, mas sei que serás. E sei que és como eu, na fórmula, na base...

Tatuagem

2008-06-04T00:50:00.006+01:00

Tenho uma tatuagem no peito que, sendo invisível, se acende quando quer. Tenho uma tatuagem no peito que às vezes me queima e outras me aquece. Tenho, no peito, uma tatuagem que, sendo definitiva, às vezes me esquece. Que umas vezes me guarda e outras me perde. Incandescente tatuagem que tenho no peito que hoje se acendeu sem que o quisesse...

Ribeira Raíz

2008-05-30T12:22:00.001+01:00

Saí e voltei às raízes, a uma das que tenho. Já tinha saudades. A mística do espaço com a mistura das individualidades serve de base à fórmula mágica que envolve este lugar. É um sítio que faz parte de quem sou, embora já não o fosse há muito. A recepção, essa é sempre a mesma - é serena e cheia e o trato é de perto, chegado e familiar, mesmo se não nos conhecermos - já o tempo por estas bandas não morre, passa a correr. É daqueles lugares onde as noites são dias compridos e os dias são curtos demais. É daqueles sítios que temos, que são nossos, onde estamos completamente à vontade e que existem à nossa medida. Quero guardar, cultivar este lugar e as pessoas que fazem dele mágico, o mais que conseguir...

É nóis!

2008-05-23T20:45:00.000+01:00

No words

2008-05-23T19:53:00.006+01:00

São voltas e mais voltas e independentemente do número das voltas que dou, volto sempre ao mesmo lugar. Os erros são os mesmos, mesmo que o sejam de maneira diferente. São erros. Um dia, cada vez mais perto, não vai haver lugar a mais voltas à volta dos mesmos...

Hoje...

2008-05-14T12:41:00.004+01:00

...faço mais um para juntar aos outros que já tenho. E não me pesam, ainda. Hoje é dia de olhar para dentro e para a frente.

2008-05-10T14:26:00.000+01:00

Waiting

2008-05-08T20:22:00.006+01:00

Agarro-me, inquieto, a um bloco de guardar letras. Preto de capa dura. Sinto uma urgência em escrever e não a sei explicar. Não tenho nada para dizer. Faltam-me os temas, a inspiração. Não sinto nada por nada, pelo menos não com força necessária que obrigue a que me caiam as palavras. Sinto falta dessa(s) força(s). Catalisadora de intensidade e do sentido de sentimento. E gosto dela, da força que me apura os sentidos. Nem que seja só porque me faz escrever. Não sei se melhor, mas mais, pelo menos. E ainda a tenho, sinto-a, adormecida, ao meu lado. Mas essa descansa em mim imperturbável. Não se devem acordar furacões. Podemos não ter como os dominar. Assim, resta-me procurar outra, nunca igual, que me leve de volta ao lugar onde gosto de estar. Sentado no topo da minha existência, de guarda-letras preto numa mão e carvão na outra limito-me, (im)pacientemente, a esperar...

Absolut(ely) Dangerous

2008-05-07T16:44:00.002+01:00

Becos

2008-05-02T13:31:00.010+01:00

São sem saída os caminhos feitos de ruas estreitas que percorro, consciente. O aroma é incontornável, como a vida e o toque. Sei (agora) que são caminhos sem destino e não me importo. Não me apetece estar noutros, não os sinto nem vejo. São trilhos perigosos que me prendem enquanto me perdem. Tão perigosos como provocantes. O ambiente destas ruas é tenso. De uma tensão tão tremenda que me gelam os ossos. São caminhos que faço de sorriso rasgado debaixo de um dia de sol, já sem nuvens. Caminho sem destino e mutante, de vontade própria e imprevisível, desafiante. Um percurso de obstáculos onde salto por cima e passo por baixo, onde me desvio e fico preso, onde me solto e prendo de novo. Caminho viciante que vou conhecendo de cor, apesar de ser sempre diferente. Ruas e estradas e becos e caminhos (até agora) sem saída que percorrerei sempre, até a encontrar...

Hoje sinto-me assim...

2008-04-28T15:44:00.015+01:00

Hoje...

2008-04-22T16:58:00.007+01:00

...recordo uma realidade que me é (agora) distante e não me parece minha. Sei que é (leia-se foi), mas não parece. É de um eu de que me lembro. E já não somos o mesmo. Somos outro do mesmo e ficámos diferentes. Como é que é possível não sentir como minha uma realidade que me pertenceu e tanto? Não sei, mas é. Talvez porque o tempo, e não é preciso tanto assim como isso, tudo tira. As realidades que são (leia-se foram), não perdendo (nunca) o valor que tiveram (leia-se têm), vão deixando de ser. Transformam-se. O que era imprescindível e vital, às vezes sem deixar de o ser, desaparece. Com o tempo, passam a simples recordações, memórias. Passam a um género de nostalgia melancólica que me ataca quando me lembro. É uma realidade que vivi, mas que já não é minha, já não me pertence. E por mais intensa que possa ter sido, e foi, pertence agora ao plano do vazio. Pertence à vida, pertence a um tempo que já passou. Pertence a uma estória que é (leia-se foi) a minha...

Hoje... foi Festa Brava!

2008-04-18T01:34:00.005+01:00

Às vezes volta a cair-me a chapa...

2008-04-17T19:45:00.006+01:00

Pego na minha agenda e procuro uma página sem tinta, para escrever. Sem querer, abro no vinte e dois. Tinha tinta. Tinha escritas três palavras. Três palavras que agora são tristes. Melancólicas. Três pequenas palavras do tamanho do que foi um mundo. Do tamanho de uma vida. Três palavras, de uma sílaba, que foram minhas. Palavras que não voltarei a escrever.

Eyes wide shut

2008-04-14T13:00:00.011+01:00

Estou gelado. E mereço. A ingenuidade é paga a peso de ouro. E para a minha, não há que chegue. Passou por mim uma tempestade de gelo, sem vida, que ao que parece fui eu que criei. Não creio. E tenho frio. Uma vez mais - cada um tem o que merece. Semeei um vento, que me parecia uma brisa e ganhei uma tempestade, que sinto ácida. Recuo, derrotado e sem armas e espero sozinho, de olhos bem fechados, que chegue um dia a bonança.

...

2008-04-08T17:50:00.003+01:00

Já não me caem as palavras com sentido, caem antes desordenadas, sozinhas. Já não me tocam nos dedos as letras perdidas de um alfabeto. Estão cansadas. Como eu. Sem vida. Escrevo, unicamente, palavras que não significam nada. E apago-as...

...

2008-03-26T00:52:00.006Z

Há coisas curiosas... às vezes, quanto mais sinceros somos mais conseguimos afastar o que queremos por perto. Se há coisa que aprendi nos últimos tempos é que falo demais. Tenho de aprender a calar a boca. Há palavras que devem ficar por dizer. Sempre. Mesmo que supliquem para ser ditas. Mesmo que gritem um desabafo. Não podem. Tenho o coração colado à boca e não consigo guardar para mim o que me apetece dizer. Por qualquer uma razão, meio mórbida e de certa forma masoquista, acabo sempre por cometer o erro, consciente, de dizer o que sinto. Dou constantemente tiros no meu próprio pé. E mesmo com o mesmo todo furado, sei que hei-de voltar a fazê-lo. Acho que faz parte da minha natureza, ingrata que é. Posso esconder-me atrás disto o quanto quiser. Mas engano-me. E sei disso. O que sou é burro. E um burro, uma besta, é um ser que não pensa. E eu não penso. Pelo menos não antes de dizer. Sinto e disparo, uma e outra vez contra o meu próprio pé. E sempre o mesmo. Cada tiro que dou, como as palavras que digo, fazem-me recuar num tempo que já era. É uma guerra que estou destinado a perder. E não aprendo. Não consigo. (Contigo) simplesmente digo. Disparo...

I´m watching you!

2008-03-20T14:45:00.001Z

Dia do (meu) Pai

2008-03-20T11:26:00.004Z

O meu pai é o maior! É grande. Muito maior do que alguma vez serei. É um guerreiro sem armas, um gladiador. Um poço de força e optimismo. É seguramente um dos melhores pais mundo. Não digo o melhor porque é o que todos dizem e acredito que haja mais como ele. Este mundo é tão grande que não fui, de certeza, o único a ter essa sorte. Mas o meu é um deles! Garantidamente. Mente e espírito como queria para mim. O meu velhote é lindo e único! Obrigado.

Fragmentos

2008-03-20T00:00:00.003Z

Insisto. A realidade está à vista e é óbvia. E eu insisto, uma e outra vez até começar a passar pelo parvo que já me sinto. Não pareço importar-me muito com isso, uma vez que insisto outra. E o que é que isso faz de mim? Parvo! E não é um parvo, parvo! É um parvo...: - Manca-te! E é o que faço. Pelo menos tento. Mas por pouco. E quando dou por ela, voltei a fazê-lo. Insisto, sem retorno nem resposta. Não é diferente de rigorosamente nada, o que é uma pena e não o fim do mundo. Paciência. Acho que não volto mais a insistir. Parece qu'é parvo...!

2008-03-17T20:17:00.006Z

No more rainy days

2008-03-17T16:29:00.003Z

Desapareceu a nuvem carregada de chuva que pairava em meu redor. Acordei e já lá nao estava. Foi substituída por saudade. Desapareceu-me um peso dos ombros e acho que voltei a andar direito. Sem tristeza. Ganhei outro, um peso leve no peito. Tatuado. Há coisas que não desaparecem nunca. Adormecem. Mudam de lugar. Esta nuvem é uma delas. Não a quero esquecer nem perder, mas não quero mais carregá-la aos ombros. Encheu-se de chuva e choveu. E agora posso guardá-la sem peso e para sempre. Resignado. Mas tranquilo...